Wuthering Heights

Eu sempre tive poucas informações sobre minha mãe, tudo muito superficial, talvez dada a seriedade do meu pai ou dor da perda dele e de meus irmãos, as informações eram de atitudes, de como ela era com a criação de seus filhos e principalmente a defesa com relação aqueles que amava. Eu sofri, ao posso negar, ainda mais tê-la perdido tão jovem.

Ambas eram jovens. Eu com sete ela com quarenta e três. Então ela se tornou algo quase intangível, com uma aura de mistério que não sei se fez bem ou mal a mim. Isso é somente com relação a que tipo de pessoa ela foi realmente na intimidade, pois apesar de ter perdido minha mãe, eu tive praticamente cinco pães. Meu pai e quatro irmãos que na medida do possível se desdobravam para que essa falta fosse o menos traumática possível e posso dizer, eles foram bem sucedidos.

Mas havia sempre a curiosidade, e quando falamos de crianças isso fica ainda mais aguçada. Como eu gosto muito de ler, eu sempre tive a curiosidade de saber qual seria o livro preferido dela. Um dia meu pai me disse que era O Morro dos Ventos Uivantes (Wuthering Heights). Resolvi ler esse clássico inglês. E admito que foi interessante ver porque essa história de amor, amargura e arrependimentos se tornou tão popular. Tive a oportunidade de ver em vídeo uma versão feita em 2011 pela diretora Andrea Arnold que a meu ver fez a versão mais parecida com o livro. Dura, crua, difícil de ver e gostar. Mas foi isso que atraíram tantos a Brontë. A dificuldade daquele amor, a impossibilidade dele. A pele escura de Heatchliff, seus

sofrimentos, seu embrutecimento, os caprichos infantis de Cathy e o amor impossível dos dois que passou por cima de tudo e todos. Atitudes condenáveis, que atravessaram gerações até uma possível redenção. Isso foi o que o livro me passou, isso foi o que senti, espero que cada um que venha ler essa mera opinião possa ter em mãos o livro e tirar suas próprias conclusões.

Wuthering Heights.